Willkomen Ich

-Perdoname Simón, pero con la lluvia no mandan helado.
-Entonces hace una torta.
-?De chocolate te gusta¿
-Si, mientras le pongas un chorrito de cognac, sabes lo que me gusta. Ahora si me disculpas me voy a llorar un rato.
-?Por qué¿
-Porque las probabilidades de que el clima mejore son tan estadisticamente imposibles como que yo pueda vivir tranquilamente un puto dia.... tengo que hacer un discurso para mañana, y necesito lavar mi cabeza antes de empezar.
-Bueno, cuando la torta este lista te llamo.
-?Vos decis que no voy a sentir el olor a quemado¿
-Y a lo mejor si, o a lo mejor te confundas y el olor te atraiga antes. Yo te llamo
-Bueno.

Acompañaron la torta quemada con mas cognac. Al tercer pedazo, el octavo vaso se dibujaba en su sonrisa, y en el llanto de simón, que tomandola de la mano le pedia volar a la luna con alas de canario. Y ella reia y deliraba. Sus carcajadas despertaron a sus vecinas ardillas, que indignadas fueron a tocarles la puerta. Pero nadie les abrio. El guardabosques tuvo que llevar un alfiler de gancho para poder entrar, y emcontrar migas negras y una nota que decia "nos fuimos" junto a una pluma amarilla